La présence l’affecte. Elle n’est pas aussi pénétrante que l’était celle de Leona et, néanmoins, Chloe est saisie par la familiarité. L’écho est spécifique ; il a son propre ton, une couleur et une forme. Le frisson qui balaie l’échine n’a rien de physique. C’est une sorte d’instinct, une part d’elle-même qui répondrait mécaniquement à cet être, là, dehors. Caesius. Une bouffée de haine gonfle le coeur exsangue. De toutes les visites qu’on sache lui faire, elle préfèrerait quelque rôdeur. Les mortels sont distrayants en certains occasions. Ils gémissent, se ratatinent, ils supplient. Ceux qui se perdent dans le bayou ne sont recherchés par personne. Ils ont, plus que tout, le bon goût de mourir et non de se planter au milieu de son domaine, celui de Leona. Cet hectare est un sanctuaire duquel elle défend l’entrée à quiconque et voilà que, depuis l’outre-monde, c’est Leona elle-même qui convie l’étranger, l’ennemi, le frère. Par les Chvedov, si Chloe n’avait tant aimé cette femme, comme elle la haïrait sur l’heure… !

Elle déteste déjà son phrasé, et son allure avec. Il est timoré. Précieux.
Elle le déteste sans le connaître. Elle le déteste de seulement exister.

Sa créatrice ne l’a jamais tenue dans l’ignorance : elle en a transformé d’autres que Chloe ; elle en a aimé d’autres que Chloe. Celle-ci avait d’ailleurs acquis la douloureuse certitude que le lien subtil, et singulier, qui unit un Sire à son Infant se détériore avec le temps. Un siècle révolu, l’aîné opère le détachement nécessaire à libérer le second. Chloe, elle, n’en voulait rien. Sa liberté était pour le mieux lorsqu’elle tenait, toute entière, dans la paume de Leona. Elle était alors persuadée que ce serait différent. Elle ferait mieux que les précédents, grevée à l’incarnat semblable au sien, loyale comme ne le sont que les chiens.

Chloe ne veut pas d’un frère. Elle veut sa mère, son épouse, son amante.

À deux mains, elle pousse brutalement sur le torse de Caesius, qui s’écrase dans la terre humide. Elle demeure là où elle est apparue, droite, froide et pleine de morgue. Elle n’ignore pas qu’il est plus âgé qu’elle ne l’est (à ce sujet, Leona est demeurée évasive, à moins que ce ne soit Chloe qui, ne montrant aucun intérêt pour la question, l’ait convaincue de lui épargner ces détails) et, cependant, elle n’est pas le moins du monde impressionnée. Du reste, ce n’est rien, qu’une gentille bousculade très fraternelle. Elle espère sans doute donner le ton et, surtout, jauger de ce qui se cache sous le derme translucide. « Ne prononce pas son nom, lâche-t-elle, la langue claquée sur le palais. » Il n’en est pas digne. Il n’était pas là. Il n’a pas le droit de venir, de se tenir là où elle se tenait, de remuer la souffrance increvable qui lui fouille dans le crâne et dans l’âme. Il n’a pas le droit de prétendre qu’ils seraient une famille. Ce qui la révulse le plus vigoureusement, c’est encore qu’il ait raison : ils ont partagé Leona. Et, où que se trouvent leurs frères et leurs sœurs, ils l’ont partagée, eux aussi. Crocs sortis et luisants pauvrement à la lumière du soir, Chloe le refuse ; on ne peut la priver et de l’objet de son amour et du souvenir qu’elle en gardait. « Je te suggère de retourner d’où tu viens, ô mon frère. » Elle lorgne après sa stature, sa figure, ses expressions. Elle n’a aucune envie de le connaître mais elle le reconnaît indéniablement. Non qu’ils se soient déjà vus, non que Leona en ait brossé un portrait… C’est ce sang, ce maudit sang.

Dans les interstices de lumière que font les étoiles à la nuit, elle croit déceler un tressaillement de colère. C’est plus probablement, croit-elle, la marque d’un certain orgueil, qu’elle vient de chahuter à dix doigts. Chloe n’envisage pas un seul instant que Caesius puisse être déçu, ou blessé, de l’accueil qu’il reçoit. Il devait être instruit de l’hospitalité de sa jeune sœur, n’est-ce pas ? À tout le moins, Leona ne lui aurait jamais épargné son tempérament tranché, et son âme fruste. Or, et depuis qu’elle est clébard sans collier, ses manières ne se sont guère arrangées. Elles empirent, elles s’aiguisent, qu’on croirait qu’elle est née pour sabrer, écharper, déchiqueter. Ce n’était certes pas le dessein, et la vision, de Leona, la nuit où elle a transformé cette jeune femme difficile mais fragile. Comme sa créatrice se sentirait trahie… Chloe en sent poindre la conviction.

« Ne me dis pas ce que je désire, le prévient-elle. » Il s’est redressé. Il la regarde. Il la regarde à travers elle, semble-t-il à Chloe. Pense-t-il à Leona ? Est-il à lui chercher ce que leur mère avait trouvé ? La colère invincible, elle est campée sur la certitude absolue que Caesius ne la connaît pas et que le monde se portait mieux lorsqu’ils étaient, tous deux, tenus à l’écart l’un de l’autre. Si la Nature avait voulu que les vampires vécussent en meute, Elle les eut fait vivre ainsi.

Elle se figure une riposte. Elle n’hésiterait pas à se battre. Mais il parle, Caesius, il parle bien mieux qu’elle ne sait le faire. Dans le bayou, Chloe n’a pas tant l’occasion de converser. Les vampires y sont rares. Les banshees et les humains ne la concernent guère. De toute façon, elle n’a jamais beaucoup parlé. Ses pensées lui sont réservées. Même à Leona, elle se livrait assez peu. Il faut dire que, de sa vie mortelle, elle a gardé la spécieuse évidence qu’elle n’est ni ne fait rien d’intéressant.

En cela encore, l’amour de sa créatrice lui était précieux.

« Je ne te veux aucun mal non plus, fait-elle, du miel dans la plus petite inflexion de son timbre. Du moment que tu t’en vas. » En dépits de la sincérité confondante de Caesius, Chloe s’obstine à le menacer. Sa seule présence l’insulte. Son existence l’injurie. « Tu as raison : ce n’est pas ta faute. » Le ton, qui va pour se radoucir, sonne si faux qu’on peut presque palper la dissemblance du bout des doigts. « Elle te l’a commandé et tu as obéi. » De front, elle se demande combien d’autres vont venir. Seront-ils une légion ? Quelques centaines ? Elle voit déjà une poignée d’entre eux emprunter le sillage de Caesius et marteler la terre imbibée de Louisiane pour venir jusqu’à elle. En ce sens, elle peut, à tous, envoyer un message. Si le premier de ses frères à lui être revenu repartait sans sa tête… « Je ne vais donc pas te tuer ce soir. » Elle sourit, carnassière, encore qu’il n’y ait pas l’ombre d’une récréation là-dedans. Elle est prête pour de telles extrémités. Elle y est même disposée. Tout l’apprête à la guerre, comme si le moindre écueil pouvait s’ouvrir et se muer en exutoire. « Mais si tu reviens, sur sa mémoire, je le jure, je te saignerais. »

L’intonation est saine, très calme. Elle explique. Elle augure. Elle prévient. Sa rage prend toujours le chemin de lui péter le crâne mais elle parvient à lui faire faire quelques virages. Chloe se retarde. Pour Leona, c’est vrai. Aussi parce qu’elle n’est, Caesius a raison, que mélancolie et myocarde sanguinolent depuis dix-sept ans.